ОТ РЕДАКТОРА
ПодписатьсяСлово. Родилось где-то в подсознании, задело за струну души и просыпалось в сердце, рождая картину. Так слово перестает быть связкой немых букв и слепых звуков — оно становится ветром, наполняющим паруса воображения, срывающие нас с якоря будничности. Начинается полёт. Через сотни тысяч миров — в сны, мысли, воспоминания и мечты. Куда отправишься ты? Решать лишь тебе, но помни: абсолютно не имеет значения куда ты устремишься, окрыленный вдохновением. Главное — как.
Литературный глянец «Publica». Если ты готов к полёту.
ПОСЛЕДНИЕ СТАТЬИ
все статьина печать
Три вокзала, весна, суетлива московская площадь,
И печальны глаза, взгляд которых уже не забыть...
Без любви, говорят, жить намного попроще, попроще.
Но как сердцу сказать, что не нужно, не нужно любить?
Город тесный, я в твоём капкане
Сильной рыбой жадно бьюсь о брег.
Я погибну в этой пресной ванне,
Не ускорив за её пределы бег.
Я рада. После меня останутся они.
Обрывки мыслей, строк, куплеты,
Пропитанные запахом сосны
И рек прохладного чуть лета.
Если вы влюблены- творите. Стихи, музыку, картины и прочую чепуху. Вы будете не просто безумны, а как бы ещё и с талантом.
на печать
Застиранные рифмы качались на ладони,
У захмелевшей нимфы смятенье по иконе.
Остановилось время,разорваны страницы,
Нанизываю ветер на каменные спицы.
